El Poeta
Quizá me sea ajeno el sur nuevamente,
Y parta hacia regiones frías de pronto
Donde la claridad de la luz es tenue,
Y la soledad es bella sin embargo.
Quizá parta hacia regiones frías como un exiliado
De sí mismo, sin caparazón y sin nostalgias.
Hoy llueve, es miércoles, la sal de la tierra
Bebemos, llueve como nunca ha llovido,
Como si la tierra no hubiera conocido nunca el agua,
Como si el mundo hubiera estado seco por siempre.
Sentado, junto a una fuente, contemplo el cielo;
El cielo es una vara de medir el canto, las leves
Melodías surcan el aire. Con un carmín de labios rojo
Todo es besado, las criaturas grises también.


Francisco Aranda Cadenas

Málaga, a 26 de septiembre de 2012

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