El ruiseñor canta aunque no haya oído alguno,
No importa que no haya ojos que lean los poemas;
Libre es el canto más allá de todo, junto a la carne
Que expresa su sentido -fulgor momentáneo-, libre
El canto más allá de los juicios. Poco importan
Los escenarios, siquiera los libros. En el aire viaja
El verso, el trino, que al alma ausente despierta.
Hoy escribo esto tan sólo para las calladas fuentes,
Fluya el agua y humedezca los tobillos de las muchachas.
La luz insinúa el cambio de estación, mi voz no calla,
El perfil del árbol se suaviza, pero hay una guerra
En ciernes, y doloroso es saber que la poesía
No siempre es un arma cargada de futuro.

Francisco Aranda Cadenas

Málaga, a 22 de septiembre de 2012