El Poeta
R.I.P
 
Es sólo un puerto el que danza en la noche.
En la embarcación he conocido a una pelirroja
que dice palabras parecidas a las rosas y de color
azabache también. Me lanzo al agua
de azul intenso, como un papel maché que suele
transformarse en animales extraños.
Tengo un delfín en mi camarote, duerme de día,
canta en la madrugada, y nombra a esa mujer
que pasea por la proa. Las olas despeinan
el barco, que surca entre las olas obstinado;
sé que llegará a una playa donde el verbo y las palmeras
cohabitan. Un marinero fallece en la popa,
tenía un loro parlanchín que ahora lo recuerda
más que nunca, dice su nombre en latín
pero no reza ni una sola letanía por el marinero
cuyos ojos son atravesados por el sol.
 
Francisco Aranda Cadenas
Málaga, a 7 de abril de 2013
Dios no tiene nombre.
 
La fuente de frutos secos advierte
del hambre,
y gira sobre sí mismo el cd de música,
y se escuchan unos diálogos en alemán
que no entiendo.
 
Dios no tiene nombre.
 
A esta madrugada le sobra el sueño.
Hemos bailado bajo la sonora soledad
de los árboles,
jugado a la rayuela recordando tiempos peores que estos
En los que huele mal cada poro del mundo.
 
Dios no tiene nombre.
 
El planeta rueda por la cuerda floja de los mercados,
los ensimismados parlamentos, a punta de pistola,
saquean las vidas de los ciudadanos.
 
Dios no tiene nombre, harto singular es Dios.
 
Francisco Aranda Cadenas
Málaga, a 5 de abril de 2013