LAS PALABRAS DE LOS MUERTOS

Dime, ¿fuíste desenterrando todos tus muertos,
Y los sentaste uno a uno en tu salón? Yo lo hice,
Y conversé con ellos, y me nombraron Francisco.
Cuántas cosas tenían por decir y las dijeron,
Parecían una mar desatada, la flor de los inviernos,
La luz de los estíos, primaveras revestidas de azules. Ésta es la noche
De las alucinaciones: aquí están mis muertos, dime, dónde
Están los tuyos... Qué conversen, qué traigan a la raíz de la memoria
Los borrones, los huecos, las sinrazones de la Historia.
Hoguera inextinguible, razón de ser de los ya idos para siempre,
Cómo rescatar vuestra memoria que a mi discurso pertenece,
Y al tuyo, y al de él y al de vosotros, al de ellos también.


Nos queda la palabra de los muertos, el gesto vivo que conocimos,
La marea con racimos de uvas que ellos degustaron.
Nos queda la palabra de los muertos para trascenderla siempre.

Francisco Aranda Cadenas

Málaga, a 9 de agosto de 2012