Ya sé que el canto no es un optimismo,
Pero no me lo digas, al menos hoy
Que duermo lentamente lejos del sueño.
¿Qué será la poesía? Ya antes escribieron,
Antes que yo... ¿Qué será mi poesía?
¿He de seguir escribiendo? La noche
Es subterránea, está y es, con su
Verso hecho clavel y nube.
Las leves hojas que piso en mi descanso
Llevan un cascabel y me despierto, no
A tu lado, y me levanto, lavo mi rostro,
Retorno al papel y a la tinta, a la pantalla
Del ordenador, a los ojos de los muertos,
De los vivos, de los aún por nacer...
Ya sé que el canto no es un optimismo
Pero permite que me vuelva a dormir;
Mañana ya me cuentas que de la cabeza
hasta los pies me baja la nostalgia,
Quizá sea de ti que no despiertas a mi lado.

Francisco Aranda Cadenas

Málaga, a 7 de agosto de 2010