El Poeta
Estos versos con los que interrogo, con los que me interrogo
Jamás me ofrecen una respuesta; una duda más se agolpa
En los bolsillos del abrigo que me arropa. La sola certeza
De la muerte parece abigarrarse más y más profundo
Cuando el poema abre sus corolas en los días
Con puntos suspensivos y dos puntos, y una coma.
Qué sorpresa entonces cuando algún poema apunta
A una alborada, aunque diminuta, pero fresca.
La poesía es un desarraigo que da frutos
Ora dulces ora amargos, es el preliminar
Del dictado de algún dios con rabia en los ojos
Y amor en las manos. Estos versos
Con los que interrogo convocan al olvido,
Y de la desmemoria crean una memoria nueva
Al igual que los ojos que miran como si fuesen
Otros ojos, o cuando la realidad cambia su rostro
Al ser vista por el poeta que interroga sin ser visto.


Francisco Aranda Cadenas

Málaga, a 10 de agosto de 2010

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