El Poeta
ACERCA DE LA POESÍA

Es la visitadora quien pone sus huellas dactilares sobre el papel;
Será que acaso no soy yo quien escribo, son mis manos al dictado
Las que escriben... Por qué, de quién son esas voces plurales,
Obscuras, tiernas, felices, doloridas. Todo cuanto pensé
Acerca de la poesía se ha ido al carajo, quién la piensa
Si apenas una vez sentido su temblor sola se canta, si está ahí
Precediendo mis latidos, el abecedario de mi carne,
Mis sueños desvelados, la tinta furibunda.
Luz más próxima no he visto, luz más veloz que la luz misma.
Si ataran mis manos, mi cuerpo todo, aún así sería escrita
Con la saliva de mi boca, con sangre de mi boca, con bilis por mi boca.
Será que acaso no soy yo quien escribo, es la visitadora, insomne siempre,
La que me arropa o me despierta, la que se filtra en mis sueños, en mi vigilia,
La que se come mi arroz y se bebe mi agua, y me hace hambrear
Su presencia para que yo la pronuncie
Con su ciudad y con su día.

Francisco Aranda Cadenas

Málaga, diciembre de 2010

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