Hablarte desde esa corta distancia que propones
será un riesgo, ya que me prendí de tu mirada,
y hago mi particular descenso a los infiernos.
Oculto en tu semblante hay un ramillete de amapolas,
parecido a la doble luz de México en sus atardeceres
casi infinitos, porque la noche allí si tiene a penas nombradía
con que expresar las cosas cotidianas, que nacen y que mueren
de forma tan sencilla como la sed de los colegios.
En las columnatas de tus pómulos reposan las palabras,
que tus ojos expresan sin prolegómenos cuando el amanecer
suele encontrarme a orillas del mar escribiendo versos,
o quitándome la ropa para tirarme de cabeza al agua.

Doble luz de México; ahora estoy solo en mi casa
pensando y sintiendo algo que pudiera ser felizmente
irreparable... Oculto en tu semblante hay un sueño
con peces y pájaros y árboles, la Atlántida de cada día.

Francisco Aranda Cadenas

Málaga, a 7 de julio de 2013

GORRIONES

Los gorriones se afianzan  a sí mismos en su vuelo;

se cortejan, se enraízan en el aire, liban las gotas

de lluvia cuando la ciudad les brinda su corazón

más sabroso. Ni mansos ni salvajes nos pueblan,

se acercan despaciosos con el sutil anhelo

de unas migas de pan, o algún silbido amable

que les cobije el alma de humildes urbanitas.

Habitan por doquier; allí donde los andenes

de tren, en las cafeterías, en el teatro romano,

sobre las cotidianas aceras, en la higuera centenaria 

junto a la librería del museo Picasso. Se acercan

hasta los puestos del mercado, y parece conversaran

con los afanosos compradores, que meten las viandas

en bolsas de plástico o en cestos de mimbre; viandas

que los gorriones conocen de antemano.

Qué singulares, sencillamente pardos, simples 

en su vuelo, gozosos en el amor sobre cualquier adoquín

de una calle vencida por los años o embellecida por el tiempo.

A veces los convoca el viento y vuelan en formación 

hacia los ramajes; se parecen entonces a un acordeón

de plumas. Aman a los violinistas venidos del este, que interpretan

melodías de Mozart en Calle Nueva, y a las firmes bailarinas

que arrancan por bulerías en la Plaza de la Merced.

De niño los gorriones -alguna vez soñé con uno albino-, me trajeron

la alegría de palabras inscritas en diminutas piedras blancas, 

disputadas a veces a las palomas, o halladas al borde mismo 

del lenguaje cuando, sin no cierto coraje, se balancean 

sobre las espaldas de las muchachas tumbadas al sol, y beben

de sus labios, mientras ellas duermen el sueño, que ya ellos

soñaron sin pretender en lo más mínimo sobrevolar las oníricas

imágenes, las cuales despertarán a las muchachas con estupor

-sus biquinis húmedos-, o grácil serenidad al pie de la tarde.

Si fueran aves del paraíso sucumbirían en breve espacio de tiempo,

pues es la ciudad y sus entresijos, el fulgor del invierno o del estío,

lo que les hace valerse de su delicada grandeza.

Francisco Aranda Cadenas

Málaga, a 7 de junio de 2013

RESTAURANTE CON BARCAZA

La barcaza más desamarrada del puerto se va con el oleaje. Lleva paisajes de niños muertos y de niños columpiándose al borde de la risa. He visto, como a    borbotones, salir del agua un niño. Porque la barcaza llegó hasta el restaurante hablando en inglés y en mandarín, y todo hacía ruido; quizá porque era aún   de día, estos días primaverales cercanos al verano en la ciudad de Málaga. Ciudad con aviones y grafitis,
y   el hombre del saco llevándose a los niños hasta una cueva infernal. Estaba cenando en ese restaurante amarillo, con fuego de dragones en la cocina, y dientes   de niño hasta en la sopa. Aquella barcaza tibia y húmeda no sabía hablar español, y cantaba canciones lejanas acerca de no sé, pero eran canciones   lejanas. Se notaba en el tono agridulce de la voz y por los instrumentos, antiguos sin duda. Y me abracé al cuerpo de Elizabeth, con mi camisa hecha   girones por las olas de poniente, porque hacía poniente y era bastante molesto. Recuerdo, siendo un chavea, me decía mi padre -quién lo ha visto y quién   lo ve-, que los camiones de pescado que iban a Madrid no regresaban. Mi abuelo conducía un fulitre a pedales y llevaba pescado hasta Madrid. La noche   más imaginaria que haya vivido fue creyendo estar sentado en el regazo de mi abuelo materno. El me daba pescaito, a pellizquitos, con las manos. Yo    era un niño como el de la barcaza. Rotundamente un niño ido con el viento de poniente, con la ventolera que decía mi tía Charo. Ahora, en la carretera de   Almería escribo esto. Lo del restaurante ya pasó, lo de la barcaza, lo de mi abuelo, y toda la 'marimorena'.

Francisco Aranda Cadenas

Málaga, a 18 de junio de 2013

Porque no era mía la luz, me quedé
absorto en las sombras. Luz
que no fue mía hasta ahora -digo
luz y hablo, y escribo-, te acercas
filtrada por el aire que tampoco
fue mío -digo aire y hablo, y escribo-.
Luz y aire separado de las sombras. NO.
Hombre que soy, saludo y digo adiós,
para buscaros nuevamente mañana. Raíz
de la luz y del aire, ahora sois míos,
como el haz de sombras, como el haz de sombras...

Francisco Aranda Cadenas

Málaga, a 17 de junio de 2013

NO HAY PATRIA MAYOR QUE LAS PALABRAS

No hay patria mayor que las palabras. ¿Qué habéis hecho
por nosotros? A vuestra imagen y semejanza, palabras
de ayer, palabras para hoy, para mañana, por los siglos
sin 'amén', sin 'ayes' en el boca. Hizo mucho frío
verdaderamente, un tórrido calor, pero no enmudecieron;
a veces, sonámbulas o insomnes, están ahí, en toda garganta
de hijo de vecina, febriles o serenas -sementera en el aire-,
así, sencillamente, luz que despierta o asesina, que es carne
de todos los semblantes antiguos, palabra nuestra
y de repente, sutil en los caminos, como el triunfo del amor,
                                                                                                   también del odio.

Francisco Aranda Cadenas

Málaga, a 17 de junio de 2013
                                   

a Elizabeth.

Ahora, que el verano se acerca con luz en los ojos,
y trae brisa y espejismos y la ley antigua de los mares,
es ahora que los viajeros pasarán página al rigor
del frío, se amanecerán sorprendetes sobre la hierba,
nadarán hasta lo más profundo, húmedos hasta el anochecer,
cuando los cuerpos tiemblan en el pecho de otros cuerpos.
Recuerdo el último verano, quiero decir a la muchacha
que me amó, aquella pelirroja insomne... Qué habrá sido
                                                                                             de ella.
Es el alba, amor, brumosa y salínea, la que te llevará
hasta las playas, finalmente todas las mañanas
de tu vida -mediterranía azul-. Regresaré al alba
de tus manos si es posible, este verano que ya se avecina,
con palabras escritas en la arena. A veces el agua
no las borra y quedan indelebles como un castillo infantil,
                                                                                        que la memoria guarda.

Francisco Aranda Cadenas

Málaga, a 16 de junio de 2013

En calle Larios, donde me dejé el corazón una tarde,
recuerdo los gestos del pasado, la urdimbre
de sombras acariciando las baldosas, el viejo
edificio desde donde me arrojé en sueños.
Era como una antología poética del oleaje
-siluetas blancas y negras-, todo perfumado
de Málaga Virgen y de bronceador para turistas.
Lo que no sé bien es si llegué a amarte verdaderamente,
pero hacía calor hasta en la sangre, y sentí la piel
                                                                                  tan desolada,
                                                                                                         el alma tan desnuda.


Francisco Aranda Cadenas

Málaga, a 16 de junio de 2013

Abro la puerta del bar. Huele a café, a tostadas.
La misma muchacha de siempre en la mesa 12,
que lee el periódico y mira a los demás clientes
de reojo. Los espejos donde se dibujan muslos
de papel y senos de ámbar. Pido mi café, tan sólo
un café con leche y un poco de luz; siempre junto
a la ventana. Se sirven también churros, chocolate,
se dan los buenos días sonriendo. La gente va y viene,
sin prisa; es mañana de sábado. Del techo cuelgan viejas
lámparas -un toque de romanticismo-. Los camareros
van con camiseta blanca y pajarita, los pantalones
son negros. Me tomo mi café y me marcho. Hoy
se presenta inconformista el día; hoy me he quitado
el luto por mis muertos; hoy estoy tan vivo que hablo
en el parque con jóvenes y ancianos, juego con los niños
en el vuelo de columpios, en los toboganes de palabras
con las que hoy construirán su mundo, y yo el mío...

Francisco Aranda Cadenas

Málaga, a 14 de junio de 2013

AERÓSTATO

Los maduros relojes que se deslizan por tu pecho,
traen rumor de días con olor a manzanas. Desnuda,
ofreces el clamor de tu piel y su dilatada memoria.
Vienes hacia mí desde los oteros, surcas en aeróstato
por sobre las antiguas viñas. Mis ojos acompañan
el vuelo. Con la lentitud de los mediodías de agosto,
tomas tierra. Tus labios, como dos hilos de luz
crepusculares, tiemblan en el beso. Porque has traído
de nuevo este idioma nuestro hasta la casa, la noche
gime a nuestro lado, mientras somos caligrafiados
por un amor que nada sabe de ser inocentes.

Francisco Aranda Cadenas

Málaga, a 14 de junio de 2013