EL CONTADOR DE ESTRELLAS El cielo es una cicatriz poblada de estrellas/ De sangre, que en la noche espían su culpa/ De helados racimos de luz sobre la tierra./ Un hombre se adentra en esa cicatriz/ Con su telescopio y cuenta los puntos/ Rojos de uno en uno, de cinco en cinco/ Hasta detenerse; impaciente sin embargo/ No se ha hecho cargo de ciertas imposibilidades,/ Y se han perdido sus ojos en un firmamento/ Azaroso y desmedido. Parece un naufragio/ Cuando ya el hombre se ha quedado dormido/ Mientras el telescopio hace alarde de memoria/ Hasta quebrarse. Como medida de todas las cosas,/ Todo es finito para el hombre, y en esa finitud/ Vive y muere, se aparea, hace el idiota e incluso/ Tiene ideas brillantes de tarde en tarde./ De las horas felices, quién sabe salvo los muertos recordando./ Francisco Aranda Cadenas Málaga, 26 de noviembre de 2011